Vida

em cada xiquelene da vida

2007-10-07T21:17:00.000+02:00

sim sou vendedor ambulante
sim sou vendedor informal
sim sou vendedor
vendo tudo bom preço patrão
até pontos de interrogação
em cada xiquelene da vida

a leveza das hipóteses

2007-09-09T19:47:00.000+02:00

faço da vida o que a vida me faz
um desenho um jogo um arrepio do futuro
o perfil de uma aragem em tarde índica quente

quando lanço os dados no chão dos detalhes
sempre encontro em grande e quente plano
na figura unificada que ganham de repente
o pasmo que em todos meti para me convencer
de que posso sempre tirar as rugas às coisas
para lhes dar a juventude escanhoada das possibilidades

Assim enxerto em tudo a doçura dos atalhos
assim embuto em tudo a leveza da hipóteses

embondeiros

2007-08-07T17:28:00.002+02:00

I
As folhas que vês deprenderem-se
são lágrimas vertidas pelas árvores
sempre que o vento, em sua inconstância,
lhes é diariamente infiel no imenso gineceu da vida

II
essa a razão por que os embondeiros
se converteram um dia à androginia
em cima folhas solidárias com as colegas
em baixo enormes troncos viris fiéis à savana

III
essa a razão também por que eles
na sua imensa e bendita complexidade
em lugar de chorarem folhas de dor
as guardam no interior como recordação
oferecendo ao calor viúvo da frescura
e aos humanos ressequidos de piedade
o préstimo seguro da água pura e redentora

e o carinho acredoce do malembe

esta impotência que lês

2007-08-04T22:11:00.000+02:00

sempre tive ciúmes dos poetas
que escrevem poemas-palimpsestos
poemas que são várias escritas sobrepostas
poemas que são a escrita de várias escritas
almas agarradas umas às outras
pela cumplicidade dos machambas da vida
e dos tempos que no tempo culimam
poemas que ficam marcados por uma data
pela bússola da memória do local do acto
pela vela de um barco plurinavegado

porque eu piloto da impoesia
arqueólogo da estética que não tenho
apenas sou capaz de escrever poemas
que são como uma sanduíche banal:
a parte de cima é o que escrevi
a parte de baixo o que não soube escrever
e o recheio é esta impotência que lês

a pergunta a montante

2007-08-03T21:45:00.000+02:00

Dizes-me que o destino dos rios
é o serem como parece que são
o de caminharem para a foz
infatigavelmente
impotentes desalentados
vingativos de revolta fracassada
quando galgam as margens

mas apenas eu sei que cada rio
(cada Zambeze das minhas veias)
tem unicamente uma aspiração na vida
a de conhecer o ventre que o deu à luz

por isso a vida é sempre uma coisa:
a pergunta a montante
que bóia inalterável na resposta a juzante

deito o futuro

2007-07-01T12:47:00.000+02:00

deito o futuro no regaço da alma
para não me cruzar com o presente

Voltei

2007-06-28T17:31:00.000+02:00

Estou de novo aqui...

Ausente

2007-06-05T09:35:00.001+02:00

Meus amigos, estarei ausente até ao dia 26. Se me for possível, tentarei mandar-vos cumprimentos de Cabo Verde e de França. Em qualquer dos casos, até breve e perdoem a pausa. Forte abraço!

às acácias do meu planeta

2007-05-27T11:25:00.000+02:00

à garupa de quem podia ter sido
solidário de quem fui não tendo sido
evacuo de mim o que efectivamente serei
sem proclamar a independência da dúvida

e às acácias do meu planeta
bem daqui desta soleira intransposta
faço doação solene
dos sonhos que não terei

no horizonte que não beirei

2007-05-26T21:03:00.000+02:00

Com o futuro dos dedos
semeio docemente no horizonte
a mexoeira da memória

e quando depois
com os nervos retesados
no êmbolo da ânsia
na silhueta da vertigem
colho as espigas uma a uma
dou por mim restando-me
espantado sem espanto
no resto que não cheguei a semear
na mexeoeira que não pude ser
no horizonte que não beirei

estado da alma

2007-05-18T19:29:00.000+02:00

Ao longe lá bem ao longe
do que sempre está perto
intuo o perfil tenaz
das perguntas cansadas
que facturam na palidez
o percurso que me leva
uma vez mais
a privatizar a memória
para não ter que recorrer
ao estado público da alma

quem parte

2007-05-05T23:27:00.000+02:00

pela proa das coisas inevitáveis
os portos recebem quem parte

Mamana Carolina

2007-04-08T10:32:00.000+02:00

Mamana Carolina vender us carvão

Mamana Carolina passar us factura nus vida

Mamana Carolina vender us carvão

Mamana Carolina ser us carvão dus vida di tudo gente

Mamana Carolina vender us carvão

Mamana Carolina ser us carvão dus fugueira

Mamana Carolina ser us fugueira dus panela di todo mundo

Mamanôôôôô!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

resposta que é mais uma pergunta

2007-04-02T21:06:00.000+02:00

caminheiro das estradas sem regresso
arqueólogo da polpa de cada destino
sobraço sem medida a medida de cada futuro
e ao regressar ao interior do que não vi
interrogo uma vez mais
falhado nhamessoro* que ainda não fui
a espantosa odisseia de cada dia
em toda a espessura da sua modéstia

E é lançando os augúrios na savana imensa
que em seu obrar mestiço e docemente rolante
(conchas misteriosas e belas como gazelas)
parturiento os degraus de mais uma resposta
resposta que é mais uma pergunta
______________________
* curandeiro-adivinho

saudade

2007-03-24T21:07:00.000+02:00

não é saudade o que quero ter

mas saudade de querer ter saudade

(a saudade é uma vírgula triste do ponto final)

O umbral das respostas

2007-03-11T18:22:00.000+02:00

Encosto a alma aos sonhos
para que, manhã cedo,
encontre o umbral das respostas

Em cada esquina

2007-02-18T21:05:00.000+02:00

Em cada esquina das coisas mais simples
mais despidas do olhar tutelar dos deuses
encontramos a face rigorosamente simplificada
dos dias que nos viveram sem que tivéssemos dado por isso

os rins cansados do poema

2007-02-10T19:41:00.000+02:00

Encosto o espanto à vida
perfilo em riste o asco
magoanino-me em salto mortal
quando em mais este dia perfumado à la Polana
longe dos Chamanculos e dos T3s desavergonhados
vejo quanto a pobreza
dá origem a tantos relatórios formato executivo
a tantas consultorias banco mundializadas
a tantos seminários finos workshopados
a tanta fartura de hóteis de luxo
a tanta refeição de prazer filet mignon

Assim é: a pobreza torna-se estética fmi-zada
quando cansaço e futuro
são os calos da preversidade.

Quem disse que os grãos do milho
são para serem analisados em rodapé de tese?
Quem disse que os rins cansados do poema
merecem as chagas da merda terceiro-mundana?

Dos dias que antevivi

2007-01-26T13:57:00.000+02:00

Em meu itinerário errante
lanço as conchas no horizonte
as espraio doces em sua incerteza
férteis em seu acaso

Mas sei bem como sempre
que a minha alma de cuchecucheiro
de vidente no tchova-tchova da vida
me mostrará uma vez mais
que o meu futuro é aquele passado obscuro
que colho na árvore malandra
dos dias que antevivi

A porta das coisas simples

2007-01-13T22:17:00.000+02:00

Quando o futuro se amarrota
na perna lesta do destino
encontramos sempre
um passado amigo
que passado a ferro
ante o olhar cúmplice
dos vincos do presente
nos abre enfim
a porta das coisas simples

Sou-vos o pretexto de mim

2006-12-31T14:08:00.000+02:00

Este o último poema 2006

Obrigado por me lerem, champanhem o meu kanimambo!

Alço-me ao muro da minha solidão
onde até ela está só

Todavia eu sinto que
gota a gota na greta de mim
aqui sorvo a vossa presença
amiga ou inimiga
indulgente ou punidora

Sou-vos o pretexto de mim

Em cada gesto

2006-12-28T19:47:00.000+02:00

Em cada gesto que fazemos na vida
viaja o espanto de o termos executado
dentro de uma única possibilidade

Por isso a vida é um sonho
que não podemos resgatar

Espanto

2006-12-23T17:24:00.000+02:00

Puxo pela bainha do tempo para me certificar da espessura dos dias que abandonei em todas as estradas do espanto.

Savana

2006-12-18T17:25:00.000+02:00

Burilo ao longe
o último alento
da savana
que aqui me deixou
feito resto dela

Vida

2006-12-07T22:08:00.000+02:00

A vida é um cabide
que penduramos amanhã
na saudade
para sabermos
que afinal foi ontem

Chego de perto

2006-12-03T22:53:00.000+02:00

Chego de perto para estar longe
sopeso na dobra de cada dia
o dia em que nunca cheguei
E quando na maré baixa das horas
em meio às coisas que não vivi
me julgo julgando o que tive
dou por mim encostado ao fugaz
com a alma procurando por mim

Para Júlia

2006-11-28T10:10:00.000+02:00

Lá onde agora estás, Júlia, que os deuses te protejam. O que aqui escreveste, aqui ficará. Até sempre, Júlia!

Em cada esquina do resto

2006-11-23T22:18:00.000+02:00

Tenho a vantagem de emigrar para mim
quando sinto que a solidão me chama
em cada esquina do resto

Destino

2006-11-09T23:11:00.000+02:00

Com a palhinha da vida
fabrico as bolas de sabão que vês
e em cada uma
em seu rigoroso ir-se
faço-me destino
faço-me fugaz

Acordo

2006-09-30T14:38:00.000+02:00

Dizem-nos que para estarmos de acordo
devemos estar de acordo
Como é possível estarmos de acordo
sem estarmos em desacordo?
Como é possível um acordo
como é possível pensar em tal coisa
se no princípio e no fim de cada coisa
não houver algo que torna a união possível
que é o acordo no desacordo para estarmos de acordo?

Lagoa

2006-09-03T21:51:00.000+02:00

Peguem nesta lagoa calma
atirai agora a pedra
exactamente
reparai no estremecimento
breve fatalmente terminado

Isso sois vós
depois o resto
a lagoa intacta
a vida
vos terá numa moldura
e numa recordação periódica
esquecida do estremecimento

Passado

2006-09-03T19:48:00.000+02:00

Acontece-me por vezes
habitar os poemas
certos poemas claro
que ainda não escrevi
e quando assim procedo
eu os tinjo com algo
que inventei antes de mim
para me encostar ao futuro

Vocês claro que sabem
que sempre falei
na fugacidade dos dias
nesta areia rebelde
que fatal escapa
entre os meus
e vossos dedos

Bolinhas de sabão

2006-07-30T19:01:00.000+02:00

Todo o ser humano
é a eterna pergunta
feita por outros seres humanos
naquele preciso momento
em que as respostas
são como bolinhas de sabão
densamente fugazes
fugazmente vivas
na sua curta e modesta vida

Por isso decidi
que as ciências
são o estudo
das bolinhas de sabão
que os poemas

(esses nossos pincéis)

ajudam a tornar
mais reais e nossas

O resto

2006-07-30T18:58:00.000+02:00

Precisamos de uma vida para morrermos
Precisamos de uma morte para não nos lembrarmos de que vivemos
Precisamos de nós apenas para pensarmos em ambas as coisas

O resto consiste em habitarmos as palavras
que nos seguram à vida como alfinetes frágeis

Sonhos

2006-07-30T18:53:00.000+02:00

Os sonhos nunca começam em nós
Mas antes, quando chegamos a nós
E afinal bem antes de chegarmos a nós

Todo o sonho tem os pés apenas numa margem
Porque à outra margem ainda não chegámos
E por isso o rio nos aguarda desde sempre
Expectante de que cheguemos completos

Somos sempre o sonho de resonharmos
As páginas da vida que nunca preenchemos

O presidente

2006-07-23T18:11:00.000+02:00

Com a amanhã na frincha da porta, vindo do íntimo cheiro e do himeneu, espreitou o arrepio do presidente a testa fria daquele domingo, ao fundo viu a igreja, o dumba-nengue e parece que também a antiga namorada, havia a opção, a saída ou a estada, ia na saída o presidente ao dumba, puxava-lhe na estada a mulher o lençol ao instinto, na vírgula doía-lhe o jogo dos rins matinais, mas nunca dos deuses os presidentes foram decisão, soube-se apenas que aquele foi mais um domingo e aquela mais uma dúvida.

Sois-me

2006-07-23T14:07:00.000+02:00

Ouvi
ó humanos!
Sois não
o que sois
mas o que
de vós
invento

Vos crio
vos pinto
vos esculpo
vos teço
vos reescrevo
não no
que sonhais
mas no que
quero
que sejais

Aqui e agora
vos decreto
existentes
no molde
do meu
querer

Habitai
este poema
Sois-me